Aforismo XXVI. MARÍA ZAMBRANO

"Filosófico es el preguntar y poético el hallazgo"

María Zambrano

(María Zambrano 1984, Raúl Cancio)

Louise Glück

ANTES DE LA TORMENTA

Habrá lluvia mañana, pero esta noche el cielo está despejado,
brillan las estrellas.
Aun así, se acerca la lluvia,
quizás suficiente para ahogar las semillas.
Hay un viento que empuja a las nubes desde el mar;
antes de verlas, sientes el viento.
Mejor miras los campos ahora,
observa cómo se ven antes de que se inunden.

Luna llena. Ayer, una oveja escapó al bosque,
y no cualquier oveja: el carnero, el futuro entero.
Si lo vemos de nuevo, veremos sus huesos.

La hierba se estremece un poco; tal vez el viento pasa a través de ella.
Y las nuevas hojas de los olivos tiemblan del mismo modo.
Ratones en los campos. Donde cace el zorro,
habrá sangre mañana en la hierba.
Pero la tormenta, la tormenta la lavará.

En una ventana, hay un chico sentado.
Lo mandaron a dormir, en su opinión, demasiado temprano. Así que se sienta junto a la ventana;

ahora todo está resuelto.
Donde estés es donde dormirás, donde despertarás la mañana siguiente.

                                De Una vida de pueblo (2020, trad. de Adelber Salas)

[Desde que publicara su primer libro de poesía, Firstborn (1968), con el cual obtuvo el Premio de la Academia Americana de Poetas, Glück ha recibido muchos premios; entre otros, el Premio Pulitzer de Poesía, por The Wild Iris (1992) (El iris salvaje, Pre-Textos, 2006); el primer premio otorgado por los lectores del New Yorker y el Premio Bollingen, por Vita Nova (1999) (Pre-Textos, 2014), y el Premio L. L. Winship/PEN New England, por Averno (2006) (Pre-Textos, 2011). Además, le han sido otorgados, entre otros, los galardones: la Medalla Nacional para las Humanidades; el Premio William Carlos Williams, y en el año 2020, el Premio Tomas Tranströmer y el Premio Nobel.]

LA JORNADA

Ella sufre, sufre tanto.

Patada en el vientre,
arranca el día.
Contrae la tripa y golpea sus pulmones
para llegar con un hálito de vida a acabar la mañana.
Y en esta posición meridional
el corazón se desprende en caída libre
y palpa en sus encías sabor a sangre.
Exhala buscando adueñarse de la tarde.
Presiona el tórax para llegar al aire contenido.
El pulso se entrecorta y el latido se arrastra al fin del día.
Unos pasos más y un rastro de sudor agotado.
Al refugio de la noche,
sueños de humanidad.
Ella reza, reza tanto…

                                Fátima N. S.

Francisco Brines (tres)

LA DAMA

Hemos gozado mucho de la dama,
aunque alguno, inocente en demasía,
detrás de la apariencia vio algún engaño oculto,
y no siguió nuestro gozar frenético;
como dama escogió a la insípida muerte.

Gocemos de la vieja prostituta, tan sabia
en el amor, y aunque nos manche nuestra joven carne
con hediondos afeites,
no hay otra vida que escoger podamos
sino esta vieja y negra prostituta.

                                    Francisco Brines (Aún no, 1971)

EL ARTE DE MORIR

Date prisa,
la carcoma se come mis pómulos,
los gusanos, mis ojos.
Esculpe, fotografía, retrata.
Recompón con cualquier arte
el agujero de mi calavera.
Líbrame de la muerte eterna,
de su olor nauseabundo,
con tus alas de mármol
y tu sudario de lienzo.
Arma mis huesos fracturados
con tus brazos de arquitecto
y de las cavidades de mi cuerpo reventado
y maltratado,
captura la melodía
que llevará mi alma
por caminos de libertad sonora.
Aprésurate en darme la vida
que la carne corrompe
y conviérteme
en arte inolvidable.

                          Fátima N. S.

Guillaume Apollinaire

OH PUERTAS DE TU CUERPO

Oh puertas de tu cuerpo
Son nueve y las he abierto todas
Oh puertas de tu cuerpo
Son nueve y para mí se han vuelto a cerrar todas

En la primera puerta
La Clara Razón ha muerto
Era ¿te acuerdas? el primer día en Niza
Tu ojo izquierdo así como una culebra se desliza
Hasta mi corazón
Y que se vuelva a abrir de nuevo la puerta de tu mirada izquierda

En la segunda puerta
Ha muerto toda mi fuerza
Era ¿te acuerdas? en un albergue en Cagnes
Tu ojo derecho palpitaba como mi corazón
Tus párpados latían como en la brisa laten las flores
Y que se vuelva a abrir de nuevo la puerta de tu mirada derecha

En la tercera puerta
Escucha latir la aorta
Y todas mis arterias hinchadas por tu sólo amor
Y que se vuelva a abrir de nuevo la puerta de tu oído izquierdo

En la cuarta puerta
Me escoltan todas las primaveras
Y aguzando el oído se escucha del bonito bosque
Subir esta canción de amor y de los nidos
Tan triste para los soldados que están en la guerra
Y que se vuelva a abrir de nuevo la puerta de tu oído derecho

En la quinta puerta
Es mi vida que te traigo
Era ¿te acuerdas? en el tren que volvía de Grasse
Y en la sombra muy cerca muy bajito
Tu boca me decía
Palabras de condenación tan perversas y tan tiernas
Que pregunto a mi alma herida
Cómo pude oírlas sin morir
Oh palabras tan dulces tan fuertes que cuando lo pienso me parece tocarlas
Y que se abra de nuevo la puerta de tu boca

En la sexta puerta
Tu gestación de putrefacción oh Guerra está abortando
He aquí todas las primaveras con sus flores
He aquí las catedrales con su incienso
He aquí tus axilas con su divino olor
Y tus cartas perfumadas que huelo
Durante horas
Y que se vuelva a abrir de nuevo la puerta del lado izquierdo de tu nariz

En la séptima puerta
Oh perfumes del pasado que la corriente de aire se lleva
Los efluvios salinos daban a tus labios el sabor del mar
Olor marino olor de amor bajo nuestras ventanas se moría el mar
Y el olor de los naranjos te envolvía de amor
Mientras en mis brazos te acurrucabas
Quieta y callada
Y que se vuelva a abrir de nuevo la puerta del lado derecho de tu nariz

En la octava puerta
Dos ángeles mofletudos cuidan de las rosas temblorosas que soportan
El cielo exquisito de tu cintura elástica
Y heme aquí armado con un látigo hecho con rayos de luna
Los amores coronados con jacinto llegan en tropel.
Y que se vuelva a abrir de nuevo la puerta de tu alma

Con la novena puerta
Es preciso que salga el amor mismo
Vida de mi vida
Me junto contigo para la eternidad
Y por el amor perfecto y sin ira
Llegaremos a la pasión pura y perversa
Según lo que queramos
A todo saber a todo ver a todo oír
Yo me renuncié en el secreto profundo de tu amor
Oh puerta umbrosa oh puerta de coral vivo
Entre dos columnas de perfección

Y que se vuelva a abrir de nuevo la puerta que tus manos saben abrir tan bien

("Poeta de una sensibilidad superlativa, fue el verdadero creador del surrealismo y estuvo preso por el robo de la Gioconda junto a Pablo Picasso. Peleó en la Primera Guerra Mundial y quedó con una grave herida en la cabeza. Aunque murió a los 38 años de gripe española, en la pandemia de 1918, el gobierno de Francia lo declaró “Muerto por la patria”". Por Adriana Musquillo, 27/08/2020 - Clarín.com, Cultura).

Y QUÉ IMPORTA EL AYER

Y qué importa el ayer si ya se ha ido
y qué importan las palabras no pronunciadas
y qué importan las solitarias madrugadas
y qué importan los silencios arrepentidos
y qué importa el hoy si no hay mañana
y qué importa el sol si ya ha atardecido

                                       Luis López