Breve

Sopa de piedras
He visto el mundo
El azar nos sostiene vivos
Todo lo demás es alimento duro de tragar.

09/04/24

                                      Fátima N. S.

La casa

La gotera en el salón,
la humedad en el aire,
perturban mi escritura, mi sueño.
Desvelada merodeo.
La casa nocturna se abre,
me invita a vagar con la mirada perdida.
Mis dedos recorren las grietas de la noche que muerden las paredes,
las yemas rozando burbujas de abandono, pintura quebrada.
Los muebles silenciosos se despliegan en capas de olvido blanco, en recuerdos sepultados en tenebrosas hendiduras.
Me detengo unos segundos, quizás unas horas...
¿Cuánto tiempo llevo sin vivir aquí?, ¿cuánto soñando?
Reanudo los pasos de mi insomnio, puliendo en el avance las torpezas que mellaron la tarima, y pienso
-Qué extraña vigilia iluminada por tanta claridad sombría,

qué nostalgia en el pecho desconsolado.
Un centelleo en el suelo, un crujido doloroso.
Mis pies inquietos se cortan con cristales que se llevan mi reflejo.
A golpe de espejo, duermo.

10/04/24
                                                  Fátima N. S.

FE

Anhelo la falta de deseo,
la plenitud de tu derrota
que es victoria,
tu dulce rostro velado de misterio.

Anhelo por fin callar sobre tu beso de incienso
y tumbarme subyugada por tus vestidos de viento.
Están las más valiosas querencias por encima de los cuerpos.
De la tierra tomo impulso,
las manos me acercan al aire,
mientras se aclara mi carne,
y ese gozo final, ese vuelo sin desdicha,
Torbellino de la Nada que me recoge en su seno,
Torbellino que me escoge para diluirme en sueño.

(25/03/2024)

                                           Fátima N.S.

PREMONICIÓN

He tenido un sueño de estrellas cercanas,

gigantes silenciosos y opacos
que no albergaban deseos
y me pareció bien.
Los rostros de los dioses, emergiendo de sus torturados estratos,
saludaban ausentes exhalando en su mutismo
una paz compacta.
Muchas cosas y ninguna acontecieron en este sueño cósmico
de inabarcables proporciones,
de lógica sumergida en el tiempo inventado.
Esperé el golpe de angustia tras estas frías revelaciones.
Nada vino, nada pasó,
solo tranquilidad silente y ciega.
Qué callado todo, pensé, qué oscuro
y me pareció, sí, me pareció bien.

(15/1/24)
                                       Fátima N. S.

LA PROMESA (06/07/2022, Purgas 2)

La muerte al visitarme
se posó en mis pómulos.
Afiló mis huesos,
pobres mondadientes de su torcida dentadura,
veló mi mirada con neblina agorera
y consumió mis labios en beso cetrino
para devorar mi grasa en festín sangriento.
Me aferré a las comisuras de su sonrisa descarnada,
hallándola embebida en tan tremendo y siniestro ritual,
y escalé su cráneo yermo e implacable.
Allí, en el páramo de su frente abismal,
me sentí apartada casi dulcemente por sus engarfiados dedos
y vuelta a la vida con este gesto banal y perezoso.
Fue abrir los enfebrecidos ojos a la luz de la estancia
y sentir el eco de su pútrido aliento en perversa promesa,
Yo vendré para quedarme.

                                               Fátima N. S.

ESTE INVIERNO SÍ LLEGA (Purgas 1)

Todo estará congelado.
Será el invierno más duro del alma,
con los mensajes detenidos en escarcha,
gélidos en los labios azul inerte.
Así avanza el hielo,
con rigidez doliente de dedos quebradizos,
de pura muerte.
Mi lamento será lagrima vieja
que no conmueva,
tan fuera ya del mundo de los vivos
aún antes del entierro,
la propia carne extraña al universo.
El frío enmudece los gritos
como si hubiera oyentes.
Maldito estorbo,
dibuja en el vaho de mi estúpida y gélida coraza.

                                     Fátima N. S.

Idea Vilariño

TODO ES MUY SIMPLE

Todo es muy simple mucho
más simple y sin embargo
aún así hay momentos
en que es demasiado para mí
en que no entiendo
y no sé si reírme a carcajadas
o si llorar de miedo
o estarme aquí sin llanto
sin risas
en silencio
asumiendo mi vida
mi tránsito
mi tiempo.

["No sé qué es la poesía para mí. Es una forma de ser, de mi ser. Todo lo demás de mi vida son accidentes... La poesía no fue accidental. Mi poesía soy yo”, explicaba Idea Vilariño (Montevideo, 1920-2009), en una de las pocas entrevistas que dio en su vida, a Elena Poniatowska. Pesimismo, sensibilidad, existencialismo, empatía, confesión… son los rasgos que marcan los versos despojados y desnudos de la poeta uruguaya, uno de los máximos exponentes de la Generación del 45 donde también brillaron los versos de Mario Benedetti e Ida Vitale, que condensó en una poesía limpia y desgarrada el dolor de una vida marcada por el amor, una tormentosa y pasional relación de varios lustros con su coetáneo Juan Carlos Onetti, y la muerte de buena parte de su familia." Por Andrés Seoane, El Cultural, 19 de octubre, 2020]